Желтая обшарпанная машина, напоминающая Тойоту 65 года, катила по дороге. За рулем была удивительная личность под названием Карлос Шовел, за глаза – Лопата. Прозвище четко передало все богатство его внутреннего мира. Внешне он тоже не подкачал: худой как щепка, уши – ручки у кастрюли, профиль топором и зубы врастопырку. Тормознув около фасфудАвто, он прикупил колу и картошечки фри с карри, чтобы жизнь не была пресной. Кола отлично сочеталась с припасенной бутылкой вискаря. Смешав и не взбалтывая, Карлос прилично приложился к трубочке. Ему было не впервой, он вообще часто по жизни сосал. Мысли о том, что мерзкий старик по кличке Старик ожидает его в клубе, где предстоит чертовски неприятный разговор, разрывало его сердце. «Ну что за хрень?...» - и так далее, и тому подобное билось о височную долю. Поразмыслив еще немного, Карлос решил посидеть и попиздеть в машине. Совсем чуть-чуть, для поднятия боевого духа. А еще, чтобы не срулить в кювет, подальше от Ланге, пропавших денег и остальных гребанных проблем!
Откинувшись на подлокотник и рассматривая прилипшую к панели жвачку, Карлос начал чувствовать легкий прилив моральных сил от матры "о манэ паднэ хум". Он - мастер выживания! В конце концов, и не из таких неприятностей он выбирался живым. Исключая последний день его жизни на планете Земля, там не повезло капитально. Мало того, что все кости переломали и вырвали зубы, так еще сальную шевелюру спичкой запалили, сбрызнув лицо виски.
- Дорога, дорога, дорога, да- да-да-да-дай, - скороговоркой пробормотал под нос и тронулся*. Выруливая на пустое шоссе, Карлос взял курс на «De pétalos blancos», полного музыки, выпивки и табачного дыма. Через двадцать минут, кряхтя, смелый мужчина выбрался из салона подышать сладковатым запахом помойки. Несколько мусорных баков ютились в тупике, в нескольких метрах от черного входа.
Время не ждет! Взяв себя в руки, он отворил железную дверь и двинулся навстречу проблемам. На его пути были обдолбанные девицы, пропитые в хлам мужики, смеявшаяся неадекватная молодежь – все, что он так любил в своей alma mater. Показывая кистями пистолеты, он подмигивал красоткам, не забывая про голливудскую улыбку. Это помогало расчистить себе дорогу к бару. Все шло по накатанной. А потом кто-то начал голосить, как резанный.
- Ну, конечно же. Спорим, мне, блядь, туда! - мимика мгновенно передала его скорбь, а ноги поплелись на визжащие звуки.
Дела обстояли худо. Седой мафиози угрожал его корешу и правой руке в одном лице. Он стольких уродов собеседовал, прежде, чем нашел этого парнишку. Тот отлично умел считать и, вроде, при жизни закончил Гарвард или типо того. Вот где он возьмет нового сотрудника, да еще и на пол ставки?
- Хэй, амиго! Виктор! За чем пожаловал? Признайся, старлеток поклеить, да? Старый ловелас! Их тут полно! Только вот это не девочка. – подрагивающим пальцем он указал на другого своего сотрудника. – Хотя, покажи мне здесь девочку, и я дам тебе касарь. Но нахрена он тебе, мой друг? Ты и так богат, как Алладин.
Взгляд у Старика был злой. Просто взгляд мертвеца, вашу мать. Буквально вымораживал. Охерительно страшный дяденька просто. А Карлоса несло со страшной силы от осознания, что дерьмо подступает уже к плечам. Гримаса радости на смуглом лице, тик нижней губы и потеющие ладони это подтверждали. Одно оставалось без изменений – Карлос не умолкал.
* Основываясь на записях в медкарте, мистер Шовел тронулся в 1965 году.
Отредактировано Карлос Шовел (2016-05-01 22:36:42)
