Шарик катится, морщинки вокруг глаз Старика становятся глубже. Иссохшие пальцы с потемневшими от табака ногтями перебирают фишки. Молодчик за рулеткой набирает в грудь воздуха, чтобы объявить окончание ставок, и...
- На красное, - резкое движение кистью, дрогнувшее "с" на чужих губах и сухой перестук упавших на расчерченное поле пластиковых бляшек. Лисья улыбка только на миг обнажает шакалий оскал, затем крупье отвешивает поклон и придвигает новые фишки победителю. Виктор довольно поглаживает неровный подбородок, ссыпая левой рукой свой выигрыш в карман под недовольные взгляды других игроков. Это, конечно, плохая привычка - рассовывать все по карманам, но сейчас важнее закурить. Странно, смерть не избавляет от желания держать что-то, источающее ядовитый дымок, во рту. Особенно такая смерть.
Первое время здесь Ланге не мог спать, но курил без остановки. Бешено, словно боясь куда-то опоздать. Потом прошло. Сейчас... посмертие плавно сливалось с жизнью, возвращало все на путь истинный, к истокам. Он замечал это - каждая душа наиболее спокойна, делая то, что делала и при жизни.
Виктор умел играть, но рулетка - это для идиотов. Ты играешь тогда только с удачей, а вот потягаться одновременно с нею же и с живым человеком - другое дело. Старик медленно передвигается в толпе, огибая островки разговоров и сверкающие драгоценностями, но опасные скалы одиноких дам. Мужчина выбирает, чем заняться - его "ночь" только начата. Ну и, конечно же, замечает играющих в блэкджек. Не просто играющих - одного играющего, чей равнодушный взгляд будто бы препарирует, сверкая из-под капюшона. Или это все выпитый за вечер виски. Последний стакан все еще был в руке, начатый, но не допитый. Лед в нем медленно таял, портя напиток. Да, виски, сигара, выигрышный вечер - отличный набор для человека, чующего прибыль тем самым интуитивным способом, который никогда не будет доступен "добропорядочным" гражданам.
- Опять молодой, - качает головой Старик, все еще не привыкший к тому, что умерших в возрасте, оказывается, не так уж и много. Раньше ему казалось, что статистика не так плоха, но это странное место умеет выбивать прежние заблуждения. Или большинство старых душ прячутся в своих норах. Он отводит взгляд и идет, не торопясь. Улыбается, как камышовый кот, готовый к прыжку. И, при сбросе карт, присаживается за стол, кивает дилеру, обозначая свое желание играть. Осматривает ставки, выкладывая свои фишки и отставляя стакан. После чего Ланге медленно-медленно - еще чуть-чуть, и скрежет послышится - поворачивает шею. Эти же, ищущие чего-то глаза.
Новый зрительный контакт неприятно давит на кожу, заставляя седые брови Старика чуть нахмуриться.
- Как нож, - Виктор задумчиво трет щеку, отвечая на пока не заданный вопрос, - Черный нож, пронзающий души.
Тихий смех, лукавый взгляд на крупье.
- Сентиментален стал... - жестом показывая, что нужна еще одна карта.
Отредактировано Виктор Ланге (2016-05-02 01:52:54)